Щурясь солнцу жаться, смотреть прогноз:
Там сентябрь и плюс двенадцать.
В перспективе - минус - мороз-невроз,
С невозможностью улыбаться...
А пока что, милый, достань мой шарф,
И пойдем упиваться парно...
В одиночестве тоже есть острый кайф,
Но оставь его Гёте с Гайне.
И давай без истерик, заломов рук,
И аварий. Ходить по барам,
Впереди выходные, взбодрись, мой друг,
И возьми нам еще по паре.
У тебя шелушится, смотри, плечо,
И веснушки еще так четки...
Лето кончилось. Хочешь попросим счет?
Или может попросим водки?
Так полночи мы заливаем скорбь:
О безумствах, что не случились,
О Москве, что взвалила осень на горб,
О любовях, что не продлились,
О простудах, войне и немом кино,
И, конечно, о лете с морем,
Закажи-ка, милый, еще по одной,
Что б не чокаясь, и без споров.
И когда мы хмельные откроем дверь
Втянем осень в грудь, что есть силы,
Ты поймешь, что пьян, и что не апрель,
Но спокойно. И так красиво.