Как большинство тех сказочных миров,
Что нам рассказывали в детстве,
Я этот мир увидел словно в песне,
Как искры света в мире полном льдов.
И как во сне не замечал вокруг те вещи,
И как не хочется их просто замечать,
Ведь молод ты и хочется мечтать,
А те душой твоей зажмут тебя же в клещи.
Несправедливость средь людей, неравность,
Те вещи, в которых испокон живем,
Простые вещи, которые у нас во всем.
Какая, в сущности, диковинная странность:
Ведь так легко увидеть и понять их,
Но как их сложно в мире замечать,
От них мы можем и страдать!
И здесь в нас возмущенья голос тих,
Пока ты молодой и двигаешься к цели,
Пока пытаешься вобрать все здесь в себя,
Весь мир как будто не касается тебя.
Но остановишься, когда они тебя задели.
И ты поймешь, что здесь все сказки вздор,
Что жить и в то же время сложно,
Что вещи изменить здесь невозможно,
Никто не изменил их до сих пор.
А те, кто попытались что-то изменить,
Не в тех же сказках ли они живут?
Нам не о них ли песни все поют?
Не знаю я, кто мог из них здесь жить.
И вроде чувство справедливости растет,
Как колос из простого семя,
Лишь благодатная была б земля.
Она вся испоганена, гниет.
Гниет и верх и низ, и чувства и стремления,
Но это не посредний перегной,
Это застылый, страшный гной,
От глубочайшего душевного ранения.
И как достало все, как я хочу всю гниль содрать,
И бьюсь как бабочка в стекло за светлой целью,
Но средств к борьбе я просто не имею,
Я просто как и все, хочу мир поменять.