Писать стихи - рвать на груди рубашку?
В голову попал стакан вина.
В пыточной заката день откашлял
явки истин, смыслов имена.
По извилинам блуждают паровозы,
из ноздрей струится горький дым...
Это - нет, не перелески Оза,
это - залежи серебряной орды.
Холодный прищур - неразменный рубль,
карамергено-лермонтовский сплин,
прокуренные пабы, кэбы, клубы,
посыпанные пеплом до седин.
Беспечность с безмятежностью слагая,
у кетчупа томатной крови вкус...
Стихи, как корни - к низу вырастают,
к концу страницы, где осадок густ.
Под струнный перебор рубака-парень
оледенело замер в паре строк...
Кто в космосе поэзии Гагарин?
Кто на луне метафоры Армстронг?
Под водку - только песни без закуски,
щелчок огнива - кнопка push в мозгу.
У языка есть привкус древнерусский,
как у рябины на кладбищенском снегу.