Дерзай, гори и сотвори, оставь нам мысли о любви,
Твои стихи здесь не плохи, коли прочтут не дураки.
На похвалу и на хулу, внимания не обращай,
На всю, на эту мишуру, свой Дар за зря не распыляй.
Кто проживает жизнь твою? А ,,умников,, всегда хватает.
Кто ,,дважды-два,, лишь только знает, и как пустышка на миру.
Одно скажу коли поймёшь, стих из кармана не возьмёшь.
Здесь рифмы мало, стих - рассказ! Тогда заворожит он нас.
А если просто бром, и хром, не оживёт это стихом.
И не забудь идёт строка, к тому кто верит в небеса.
Сердца касаясь честен будь. Поэт! - то не торговца путь.
Банкир, делец и коммерсант, глупышкам милым депресант.
Но дарят только лишь одно, что за монету всем дано,
Поэт-же дарит свет души, любви Божественной верши.
На всей земле она одна, неповторима и верна.
Порой бывает не проста, но ей преграда не страшна.
Поэт стихи свои творит, на миллионы он один.
Не важно беден, знаменит, и время миг его хранит.
Он ими словно говорит, когда-то было средь веков,
Вели беседы рифмой слов, строка как на крылах летит.
Он дарит людям красоту, не ту что видно на виду,
А что на сердце нам ложится, то дарит радость, то слезу.
Клеймит пороки у людей, что превращают как в зверей.
И воспевает истин свет, любовь всегда его завет.
Пускай твоих стихов строка, найдёт пути во все сердца.
Смешна, печальна - то не суть, душою главно в ней пребудь.
Живём не для воды и хлеба, нам много больше дарит путь,
Поэтам слог, дарует Небо, вот то во век и не забудь.