Монолог.
Обнимаю, вновь, шальную стужу...
Сколько, без шаблонов и мерил,-
Я искал не чуждую мне душу...
Не скажу,- чтоб часто находил.
Тешили надеждой сны и блики,
Отвлекая прочь от суеты.
Верил я в прочитанные книги...
Но они, лишь, кладбища мечты.
Я теряюсь в равнодушных лицах,
Дочитав живое - до конца.
Сколько их, - утоплено в страницах,
Безнадёжных чаяний творца.
Нет, не отражение эпохи,
Не сюжет, азарт или запал:
Так, печально, укрывают строки,-
То, чем кто-то жил, любил, дышал.
А мороз - завяливает кожу,
Лишь одно согреет пустоту:
Улыбнулся автор, и, быть может,-
Он спеша ушёл в свою мечту.
***
Белой скатертью измята,
Липнешь клейкой пеленой,-
Эх ты, грусть моя, досада,
Всё ты гонишься за мной.
Позовут родные дали,
Праздник осени верша.
Но живёт ли, без печали,-
Нынче, русская душа?
Постоянно ходишь пеший,
Всё от радости до слёз.
То согреться, то утешить,-
Ветви тянутся берёз.
День садится в небосклоне,
Под осипший ветра свист.
Грусть слезу свою уронит,
Ляжет в горсть осенний лист.
Замирает мир уныло,
Вновь заходится волчком;
Да отчаянно, постыло,-
Тени тянутся молчком.
В жёлтой буре листопада,
Бьёшься пеной у виска,-
Эх ты, грусть моя, досада,
Перемётная тоска.
***
на произведение М.Волковой http://www.stihi.ru/2014/09/18/3744
Птицы в небе тоскливо кричали,
Вот и их, если хочешь, спроси...
- Не бывает души без печали,
На уставшей от гнёта Руси.
Но и в смуте, и в гневе раздора,
И в ночи, и при хмурости дня,-
Не бывает души без задора,
Что пылать может жарче огня.