Смотри на эти серые стены, смотри как бы сквозь них, вспоминай и гладь холодной рукой свой острый клинок.
На столе румяным пятном растеклись печеные яблоки; они сочатся сладким сиропом, похожим по вкусу на летнюю прекрасную сказку - помнишь? Под столом рассыпаны хлебные крошки, сморщенная кожура, тыквенные семечки, веточки вишен и осколки разбитой кружки с розовым узором - тоже летние воспоминания, только более старые.
Ты сидишь на красном табурете, подогнув под себя ноги, и упрямо не смотришь вниз. Твой клинок - единственное оружие - вот что важно; ведь у тебя нет брони, нет защиты, и всё, что тебе остается, только нападать. Воспоминания никуда не денутся, они могут и подождать..
и ты знаешь об этом.
За окном голубеет осеннее небо, стремительно летят листья: желтые, красные, с коричневыми прожилками; дождь размывает тоскливо кричащих черных птиц, и они превращаются в неясные темные пятна. Ветер свистит почти нежно; почти так же нежно, как мать, поющая колыбельную Чака Паланика своему обреченному ребенку.
Под равномерные скрипы по металлу ты вдыхаешь и успокаиваешься, считаешь: раз, два, три.. Считаешь часы до прихода зимы.
..потому что когда она придет, ты должен быть готов встретить ее: вдохнуть ледяное дыхание, окунуться с головой в спасительные родные объятия, прошептать "я так ждал тебя" и, услышав шепот холода в ответ, улыбнуться. А впрочем, ты уже чувствуешь в воздухе свежесть? Какое же лето? Оглянись - его не было.
Настоящая боль не тупится со временем, а только становится острее; крепче въедается, но не как ржавчина, а как благословенная твердая сталь; вгрызается в кожу, пытаясь достать до костей, чтобы раскрошить их и
наконец-то закончиться.
Осознаешь ли ты? Всё закончится, когда наступит зима.