В моём письме одни кавычки,
И слов немых тугая плеть.
А я цепляюсь за привычки,
В которых как в огне гореть.
В моём письме, в простой бумаге,
Привычный холод тонких рук.
И не понять тебе, Бродяге,
Как дорог мне колючий звук.
Колючий звук? Твои шаги же,
Грежу услышать жарких слов.
В моём письме, в дождливой луже,
Витает аромат из снов.
Из снов с тобою, где ты — главный,
Где мы на поле васильков.
Где ты без писем явный-явный,
Нежно касаешься висков.