Мой боинг под номером
шестнадцать,даже не успел подняться
в воздух.Но по волшебству успел
взорваться,
оставаясь кровью и пылью в легких.И
пассажиры моей взорванной любви
ушли в историю,и с ними ты.
Ты мастер мин,но не строитель,иль я
была стройматериалом далеко не
подходящим. Тебе ведь по дороже
надо. Быть может твои Гаваии будут
прочными потом.
Вдвоем. Ты с ней будешь гулять под
ручку,выгуливать ее маленькую сучку.
Прости,собаку. Все грусть во мне,все
грусть.
Прости,что вокруг тебя вьюсь.И
алкоголь мне не поможет,он не
залечит раны.И зря я душу свою
постирала.Лучше бы память
постирала. Удалила кнопочкой
"делэт"и купила бы себе билет
в один конец,на встречу счастью
залечивать рубец,полученный
тобой,мои ненастьем.Ты словно
ветер,воздух.впрочем,не о тебе
должны быть мои рассказы.
Но ведь когда то.Твои губы жадно
читали меня, срываясь жарким ух,но я
больше не художник твоей картины,и
не имею права делать тонкие
намазы.Кистью по душе.Я твою
испачкала своими красками,стирай
скорей. Ее черед там счастье
рисовать.
Мои глаза цвета твоей весны,станут
чужим морем,где тебе больше не
тонуть. Или захлебываться тебе
твоей же кровью.