Полистала твою я книгу,
Прочитала твои слова,
Поняла я свою ошибку,
Как тогда была не права.
В твоей книге душа нараспашку,
И любовь васильками цветет,
В твоей лирике счастье ромашкой,
На поляне любви растет.
А в рассказах твоих, поэмах,
Неутешное горе старух,
И солдатская доля деток,
Правда жизни и горечь разлук.
И старик, не старик, а ребёнок.
В тех далёких сороковых,
Всё бежит на поверку спросонок,
Может Бог его защитит.
И играет трубач побудку,
В лихолетье шальных времен,
На могилах цветут незабудки,
И грустит и поет саксафон.