Мои руки,
Мои веселые руки,
Стремительно тают под напором мочи,
Ох, мама, не кричи,
Прошу тебя не гневайся, не плачь,
Что сын растет убийца, а не врач,
Что вовремя не смог себя спасти,
От горькой и печальной участи,
Что я добро не сохранил,
И стал трофеем темных сил.
Прости, но по другому не могу,
Хоть больно было мне не понаслышке ,
Забыться бы в прохладную траву,
Или сгореть в камине ветхой книжкой.