Урал - таёжная страна, плывущая сквозь дни и годы. В озёрах, что не помнят дна, в изломах взорванной породы.
В ревущем грохоте турбин, в кишащих рыбой перекатах. Сквозь кровь оплаканных рябин, в огонь берёзовых закатов.
В котле, что варит день-деньской лесные странные народы не слышно речи городской, среди племён, что кличут сбродом.
Глава – башка, и рот – хайло, и так от Коми до Уктуса. Здесь пьют на брата - полкило, и бьются до потери пульса.
Гуляют вольно, как и встарь, с гармонью и шипящей брагой. Здесь, говорят, загинул царь тот, что Россию сдал «варягам».
Как данность, безусловный факт, пронзая Парму, словно сердце. Течёт сквозь мглу Сибирский тракт, что помнит гордых Петрашевцев.
Трепещут церквы во крестах, когда ступнёй сминая руды тонары тащат на хребтах асбест, бокситы, изумруды.
В тайге, что вы зовёте – лес, гуляет вепрь, забыто-книжный. Здесь Белоярская АЭС сурово бдит над сонной Пышмой.
Сюда не доползает гнусь та, что цветёт над миром хмурым.
И здесь (не смейтесь) тоже Русь,
С таёжным перемским прищуром!