Я в Турине напился. Обманули меня.
Плащаницу убрали. Вот такая фигня.
Где-то в сейфе, в подвале, куда доступа нет
излучает Спаситель свой загадочный свет.
Я не верую в чудо, но я верую в боль.
В этом случае надо что-то делать с собой.
Только лень. И не время. Может, позже, потом...
Кто здесь гость, кто хозяин, да и чей это дом?
Это сколько терпенья за людьми наблюдать...
Где берут они силы нам пинком не поддать?
Мировую культуру не упрячешь в строфе,
мировой беспорядок не избегнешь в кафе.
Человек, слава Богу, всегда одинок:
на гончарном кругу позабытый комок.
Круг вращается вроде, но нет гончара.
И висит над Турином густая жара.
Плащаница...Конечно, прекрасна она,
но тому кто спокоен, уже не нужна.
Вот по этой причине я счастлив вполне.
Мировая культура уснула во мне.
И удушливый вечер свой ультрамарин
Опускает на город. Растворился Турин.