Стога, как шапки Мономаха, небрежно брошены в луга.
И там их лоси объедают, роняя старые рога
Как на прилавках, на пригорках, стоит накошенный товар
И осень щедрым зазывалой пускает путников в амбар.
Копёшки, словно тюбетейки, стоят, полянки окружив,
И повторяется вдоль трассы смешной растительный мотив.
Но вот внезапно, как бочонки, рядками сенными встают
Тюки машинного пошива нарушив сладостный уют.
Как супермаркет против рынка, и современны, да скучны
Цилиндры, шляпки и папахи душистой, скошенной страны…