Утро было нежным, но не броским:
мужики у окон не орали.
На метро мечтала с Маяковским,
на Арбате - с Нико Пиросмани.
Лучше бы семь пятниц на неделе,
бестолково созданной субботы.
Так, глаза - на беготню глядели,
мозг - считал грядущие расходы.
Горсткою мелков пыталась, тщетно,
Лица озарённостью украсить.
Даже солнце, выпрыгнув, успело
закатить губу в забытый мячик,
прихвативший цвет. Совсем стемнело.
В качестве надёжного балласта -
безнадежность, горе, неизбежность…
Мир предпочитает быть контрастным.
АМ 20.09.14
Мои портреты, выполненные на Арбате, можно посмотреть здесь:
или на моей страничке фейсбука.
Как жаль, что люди не понимают на сколько настоящая живопись сложнее чёрно-белой растирочки.