она слегка на ту похожа,
которая была лишь вхожа
в его миры, в его мечты,
которой он дарил цветы,
которой восхищался тоже,
роднее не было, дороже,
которой посвящал стихи,
в душе хранил её шаги
и доброту её, улыбки...
но как бывают будни зыбки
весельям, праздникам не в счёт.
их ждал, увы, переучёт.