злюсь оттого
что руны летают в воздухе
но никак не ложатся на ритм
никак не уловят стук по клавишам
форте-клавиатуры
мы юны и угрюмы
режем пилами струны
прижигаем горячим пеплом
окончания нервов
и страницы желтеют
разлетаясь на юг
с трибуны
а мы остаемся
в клетке у зимних рук
с заснеженной кровью внутри
заполняющей трубы
вен
мы с глупостью ждем перемен
рвемся к самому краю
искренне веря
что вера, свинец и любовь
в воде не сгорают
а путь
на котором
написано
алыми буквами
с
м
е
р
т
ь
ведет непременно к раю
но рай, как и враг
не своих
никогда не спасает
я даже не знаю
кому из них верить
и стоит ли ждать утра
когда последняя капля
нагретого в дождь стекла
упадет на ладонь и оставит последнее слово
и каждому нужно теперь быть готовым
к тому
что ливень начнется над ним
уже завтра