В мире может и не сноситься,
Но не все совсем потерянно,
Мне глагол бесстыжий проситься,
Но другое слово вверено.
Мне б сейчас звонить в Царь колокол,
Только нем он, что в воде треска.
Глупый, пьяный взгромозжусь на стол.
Загулял, упал, прощай тоска.
Я сегодня словно заново,
Словно понову, да в новый мир,
Я увидел..., не то слово…
Я узрел и созерцать нет сил.
Той красы вы все не видели,
Не имели чести вы прозреть.
Но пусть даже будь вы зрители,
Вы могли бы просто умереть.
Этот стих пишу под градусом,
В перемешку с озарением,
Быль смешалась в микс со сном.
Критик мой орет с презрением.
Спасть пора, бежать и каяться.
Ведь на свете нет спасения.
Может все во сне останется?
Может это наваждение?
Только вот проснувшись засветло,
И открыв страну уныния,
Озираюсь – в мире все не то.
Нет её, она - ведение!
(c) Святогнев