1
Как пишут многие поэты,
В порыве самих ярких чувств,
Что свыше сил для наших уст,
Что передать нельзя словами,
Их просто так произнеся,
В глаза своей любви глядя,
Я опишу как есть, стихами,
Ведь как сказал один поэт
"Без искусства и мира нет..."
2
А ведь поэт тот не ошибся,
Он ведь писал не для себя,
Писал он миру, мир любя,
Хотя в жизни часто ошибался.
Не жаловался никогда
Ни на жизнь не на судьбу,
Иной раз попадал в беду,
Думая: "пройдёт, всё ерунда".
Я лучше всех поэта знал,
Я его придумал, о нём написал.
3
Всем он говорил, что любит прозу,
Писал об этом день и ночь,
В стихах паря и в град, и в дождь,
Писал про ту самую розу,
Которую поэт поэтов
В своём детстве описал,
Ведь он тогда ещё не знал,
Что он велик. Нет, не знал об этом...
Пусть его многие читают,
Но всё же не все об этом знают.
4
У мною придуманного поэта
Утром прозаик погостил.
Он его по дружески навестил,
Рассказывал про "то" про "это".
Из его раненых сюжетов,
Из его великолепных слов
Поэт не пропустил ни строф,
Которые в речь вставлял он где-то,
Говоря не как прозаик, а как поэт,
Но у него не получалось, нет.
5
Гость, погостивши, рассказал
Одну историю из тех,
Что он писал уж не для всех.
О жизни он своей писал.
Но чуть добавив красок он
Стал говорить о мыслях разных
О душевных, о простых, о грязных,
Испачканных своей судьбой,
А именно о любви он говорил,
Которой нет для него и его сил!
6
Позже гость, рассказ закончив,
Стал собираться уходить.
Но поэт сказал -Куда спешить?!
А как же чай? А как же... - Позже!-
Перебил вдруг гость его,
Сказав, что жизнь не справедливо,
Направился домой он торопливо.
Ушёл, не сказав более ничего.
В последнее время сам не свой,
Ушла жена, вот он и злой.
7
А ведь поэт тот в полумраке,
Заставив стопками свой стол,
Убрав за гостем, что ушёл,
Принялся писать о парке,
В котором он гулял когда-то,
Когда был счастлив как дитя,
И когда был зол на всех и всяк,
Всегда раньше в нём гулял он.
Лёгким движением руки
Он воплощал свою мысль в стихи.
8
"...Вот наконец тот миг проходит,
Который для меня был краток,
Словно времени остаток,
Оставив меня в пути, подводит
С каждым днём мои мечты,
Мои искренние желания,
Задержать чуть расстование,
Чуть подождать, пока цветы
В этой вазе не завянут,
Но увы, лишь слабые время тянут.
9
Я отыскать пытался путь,
В глубине своей души.
Я говорил себе "Пиши"
Мечтая поскорей уснуть,
Но уснуть не просто так.
Так чтобы не проснуться днём,
А именно, чтоб вечным сном,
Хотя какой же я дурак.
Зачем бессмыслицу желать?
Смысл одни - не хочу тебя терять.
10
Увы, но миг той нашей встречи,
Когда я бодр был и полон сил,
Когда цветы я подарил,
Запомнил я, запомнил на вечно.
Я ради тебя приехал
Из соседней части света,
Сейчас я далеко, а ты где-то,
Меня забыв словно помеху,
Думаешь о школе, о делах.
А я не думаю, мне ты нужна."
11
На этом слове он закончил
Своё искренние письмо писать.
Быстро в комод убрал тетрадь
И карандаш, что был заточен.
Он писал о своей даме,
Которая его ждала,
Он в командировке, она одна,
Приезжал, увидеться с друзьями.
Но на самом деле он ехал к ней,
Повстречать её и своих друзей.
12
Она ждала его и знала,
Что не оставит он одну
Свою единственную ту,
Ради которой он с начала
И до конца своей поэмой
Заполнил целых две тетради,
Было это давно, забавы ради.
Но подписал он "Для любимой Эммы",
А значит правда Эмму ту
Он любил и лишь её одну.
13
Но это было так давно,
С тех пор прошло уж столько лет,
Однако наш молодой поэт
Не забыл события ни одного.
Событий было этих много:
Прогулки по ночному граду,
Езда на лошадях аж до упаду,
Стихи про жизнь и про природу,
Ужин в шикарном ресторане,
Красивые слова красивой даме...
14
Долго поэт тот вспоминал
Эти щедрости судьбы,
Когда с удачей был на ты,
Когда счастья большего не знал,
Чем быть с той Эммой близко, рядом.
Он был добрым и юморным,
Писал стихи друзьям, родным,
И провожала его Эмма взглядом
Чуть пригрустневшим и печальным,
Когда ездил по командировкам дальним.
15
Она ждала его и знала,
Какие военные дела
Решает он, и не одна
Она такая день и ночь гадала,
Ведь не одна его ждала.
На той работе пропадали
Простые мужики,
Военные и моряки,
Которых отправляли в дали.
Она писала "Так и знай,
Тебя дождусь я, не скучай!
16
Вот уже проходит год
Как ты сказал "Прощай", уйдя,
В глаза мои странно так глядя,
Будто меня хотел взять в поход.
Ты говорил, что вышлют вскоре
Новый для тебя приказ,
Надолго ты оставишь нас,
Отправившись в синее море."
Не знала она лишь одного,
Что в море он уже давно.
17
Он долго писем не писал,
Скорее писал, но не мог отправить.
Ему предстояло долго плавать,
Точней ходить, ходить по морям.
"...Уже не остаётся сил,
Я так устал бродить по свету.
Ждёшь меня за горизонтом, где-то.
И я жду тебя, твой Михаил."
18
Он в свой дневник писал те строки,
В свою затрёпанную тетрадь.
И снова принялся писать,
И снова о плаваниях далёких,
Снова пишет он про парк,
Про те прошедшие мгновения,
Которые к большому сожалению
Прошли ну очень быстро так.
А там бушуют волны шальные,
Несут корабль в пути не простые.
19
Нелегко на море в шторм,
Там ветра пронзают душу,
Кого-то выбросило наружу,
А кто-то выстоял при том.
Долга история, но это лишь наброски,
Долго он был в не простом пути.
И в мель, и в шторм был готов идти.
И как писал Владимир Высоцкий,
На поэму Пушкина свои стихи:
"Это только присказка, сказка впереди"