Кто это шуршит дрожащей грустью,
Сумрак разрывая на куски,
Водит черные, засаленые чувства
По бумаге, и ее мрачит?
Голову, упавшую на плаху,
Не спешит достать из-под резца,
Так и ходит "безголовым" птахом
И себя ругает, без конца.
А потом изломом белым-белым,
Будто парус кто в ночи влачит,
Силуэт его сольется с мелом,
Что стена в ночи кровоточит.
Эта пыль взовьется над восходом,
И подумают, что, верно, снег идет,
И сметут небрежно, мимоходом,
И растопчат весь его полет.
Кто это встает со дна, из праха,
Словно отраженье суеты?
Узнаешь безумного собрата?
Он идет за край, где спят мечты...