Какая ночь... хрустят под каблуком
Замерзшие слезинки тяжких судеб,
Не ставят на зеро, мелькают люди,
Порхают сны над сжавшимся мостом.
Седой поэт торопится в кабак,
Удачу приравняв к бокалу пива,
К сухой таранке ржавого отлива,
И к рюмке водки, отданной "за так".
Скрипач взмахнув зареванным смычком
Наполнит душу свежестью полета.
Да только у пришедших свои ноты,-
Судьбу за шиворот, по физии тычком.
Поэт вздохнув, уснет под чей-то визг,
И будет сон глубоким и коротким,
Пока рыдает скрипка тихо, кротко,
Пока не выставили на осенний бриз...
Он возвратится в темное жилье,
Заденет чьи-то ведра в коридоре,
Под скрипы и качанье старых коек
Откроет дверь в ненужное свое.
Он будет до утра писать и жить,
Под треск свечи и блики озарения,
И в поиске себя против течения
Он будет ненавидеть и любить...