Мы строим замки на песке
У кромки моря,
Рисуем планы на листке,
С пророком споря.
Творит художника рука,
Ваяя город,
Не замечает он пока
Злых ветров хоры.
Ему неважно, что потом
С "твореньем" будет, -
Он с детства раннего с песком
Работать любит.
Растут по прихоти творца
За башней башня.
Стекает струйкой пот с лица.
Ему не страшно,
Что приближается гроза,
Вскипают волны,
Клубятся тучи в небесах
Дождями полны…
Он в завершенье получил
Аплодисменты, -
Вокруг, дивясь, народ ходил.
И конкуренты…
Ползёт гигантская волна
Дворцам на горе.
И вот уж мощь свою сполна
Явило море.
Гроза прошла. На море - гладь.
На пляже – пусто.
Сменила гнев Природа-мать,
Смахнув искусство...
Мечта взлетает в облака,
Презрев практичность.
А звёзды смотрят свысока
До неприличья.
Но чей-то гимн звучит в строках
Под ритм священный.
И лепит детская рука
Куличик первый.