Не уходи от нас так,
как утекает вода,
как стекает сквозь пальцы время,
не затихая нотой…
дабы немая смерть
не брала на себя труда
перелистывать общую память,
и общее время схлопывать…
память – бальзам молодых,
их надёжный солнечный свет,
беззаботное воскресенье
снега, листьев, дождя и тумана;
а для бросивших по копилкам пару десятков лет
память бывает солью,
разъедающей раны.
все, что мы знаем и помним, –
это, конечно, не все…
И далеко не весь ТЫ,
лишь увертюра к фильму,
к счастью и боли,
дорогам больших городов и сел
коротко – если жить,
если рассказывать – длинно…
что остается? – петь,
перетекать в слова,
в струнное серебро,
в невесомость, бесплотность,
под холодной росой засыпает трава,
и в закипевших слезах
горе теряет четкость.