Ушло календарное лето
и Бабье уж близко к концу,
тоскливое чувство любви безответной
стекает слезой по лицу.
Как солнце не жгло-не палило,
согреть ему не удалось
холодное сердце далёкой любимой
мы с нею по прежнему врозь.
Она не приехала даже
в печалях меня поддержать,
и слов одобрительных вовсе не скажет,
конечно, от куда ж ей знать?
Ах, как бы её мне хотелось
нести нежно в крепких руках!
Но я одинок: виновата несмелость,
Любимая?! Только в мечтах.