Облетела листва - только гроздья рябин,
На холодном ветру, кумачом пламенеют.
Где найти мне, слова, чтоб сказать о любви,
О которой мы, вслух, говорить не умеем.
О которой, порою, всё чаще молчим,
А при встрече с любимой, глаза свои прячем.
И находим на это не мало причин,
От того, что, должно быть, и мыслим иначе.
Может всё от боязни, упрёк получить -
Что, опять ненароком, "хреновину" скажешь.
А душа, возмутившись, опять проворчит:
Что герой может снова в "окоп "свой заляжешь!
Нет? Тогда соберись, наведи марафет,
Да цветы не забудь, и дари их смелее.
Для любви,ничего, невозможного нет,
А её заслужить ты, конечно,сумеешь!.