Порой ловлю себя на мысли,
Что, часто сторонясь людей,
Не мог я в осень не влюбиться,
Не смог не петь об этом ей...
Играет клён огнём янтарным.
И каждый лист рогат, как лось.
А я природе благодарен,
Что бабье лето удалось...
Бесшумны рощицы пустые.
По ним гулять я очень рад...
И только сумерки густые
Велят мне двигаться назад...
Не прячу я гитару в кофре,
Всю ночь колдую над струной...
А поутру горячий кофе.
И снова день... весь золотой...