Осень. Унылое и бесполезное существование на протяжении чуть больше 26-ти лет,в очередной раз дает о себе знать, армией тысячи маленьких молоточков мерно отбиващих в голове странную мелодию. Смесь ударов дождя и сердца, разносится в немом пространстве и заполняет его. В этой какафонии звуков собственного тела и шума полусонного города каждый вдох, как скрежет старого не смазанного механизма. Режет уши. В попытке заткнуть этот мир, нервно ищу в рюкзаке плеер, батареи хватит еще до утра. Мелодия уносит меня под потолок, кажется я уже смотрю на себя откуда-то сверху. На кого я похож?!Все таки какой-то странный этот парень в кресле,хотя в окружающем его беспорядке вещей, он выглядит вполне органично.
"Looking at myself in the broken mirror -
even my reflection now
I hate-hard to tell myself that it's not real-
when everybody say that you're a loser,"- с этими словами, голос в наушниках вернул меня обратно в тело, которое никак не решалось начать такой долгожнанный диалог с разумом.Докурить. Еще пара глубоких скрипящих вдохов, и начнем. Затяжка, вдох, глаза закрыты и...
И в этот момент где-то в груди, со страшным хрустом раскрылась язва, страшная болезнь под названием прошлое. Ужасная, неизлечимая болезнь. И полезли из нее, перемешанные с гноем и кусками полуразложившегося разума, призраки. Они кружились над головой, снуя по комнате, танцуя прямо перед глазами, увлекая и маня за собой. Собрав лед, приготовленый к бутылочке отменного американского бурбона, захватив и сам напиток, направился в ванну. Включил холодную. Высыпал лед. Хотите вы этого или нет, но сейчас вам придется исчезнуть. С этой мыслью, допил из горла остаток терпкого и пряного напитка, погрузился под воду. А они все продолжали хохотать в моей голове... Я болен. Неизлечимо. Прошлым.