Мне никто не поверит, если возьмусь вдруг рассказывать, что совсем ничего не выдумала, ни строчки. Я сама лишь писала и расставляла точки там, где важнее всего запятые бы ставить – сказка ведь.
Я сама удивлялась поворотам такого сюжета. Я печалилась вместе со всеми, смеялась тоже. Я, как все остальные, ругала себя за кошку, и как все остальные перечеркнула б к чертям газету.
Но мне в тысячу раз сложнее выстрадалась история. Словами истерзана, вымолена ночами. Это мои буквы стояли за их плечами. Это мои пальцы с их жизнями были в сговоре.
Я разрушала их души вот этими вот руками.
Этой мой почерк их вел друг от друга в стороны, и мои фразы мир их делили поровну. Это я познакомила их со смертью и стерла память. Я тянула за ниточки, стала для них судьбою. Это мне приходилось слышать все их молитвы. И меня обвиняли в том, что мечты разбиты.
И моими дорогами путь был проложен к морю.
Но я ничего не выдумала, ничего, ни строчки ведь. Я рассказала сказку, чужую историю. Я бы, возможно, сама бы с собой поспорила, только вот спорить с истиной не было смысла, точно нет.
И я бы хотела тоже поверить, что все получится.