По оси скользить вдоль границ миров,
переулком грез и тропинкой снов,
прорастать травой сквозь потери боль.
Мир звучит во мне си-бемоль минор.
И поют ветра песни стылых дней…
Эх, метель-судьба, что мне делать с ней?
Новый день верстать на семи ветрах,
что ты варишь, жизнь, в колдовских котлах?