Вьюгой пугает апрель,
хрустом обветренных луж:
пьет безвоздушную спель
веком остуженных душ.
С рвеньем веселых и злых
прячет в снегов молоко,
будто бы метит под дых, –
где же жилось вам легко?
И среди долгих тревог
и не отсроченных дел
ставит в забытый итог
времени, стертого в мел.
Грузнет, что в оттепель ком,
чуть и бедой опалит.
Но мне идти прямиком,
сдаться – весна не простит!