В кленовом вальсе огненно-багряном,
дождящих будней очередь бодря,
кружит, мелькая пёстрым сарафаном,
стеклянная прохлада сентября,
когда предметы кажутся иными,
листва шуршит, прохожих веселя,
и снова, как и прежде, молодыми
мне видятся мои учителя…