***

В костюме старом и слегка потертом,
Смотрел в окно мужчина средних лет
И седина,как-будто рябью тонкой
На нем оставила печали след.

В его глазах смешались боль и ужас,
Он наизусть стихи для всех читал.
И,кажется,он был слегка простужен
Но что в душе его,увы,никто не знал.

Висела трость,на поручне болтаясь
Он не следил,он знал,что не возьмут.
И кто-то изредка,но яростно ругаясь
Винил других,что все спешат,бегут.

А он сидел,все также безмятежно
Лишь иногда я слышала слова:
"утрата","боль" и даже вроде "нежность",
И снова загудели тормоза.

Автобус пуст.В нем только он и стулья.
И,кажется,пропали все вокруг.
В его поступке не было безумия
И он надеялся,что здесь его поймут.

Он ошибался,люди стали жестче
Для них поэзия-все шутки,баловство.
Наш быт из года в год намного проще,
Но кто сказал,что с этим повезло?

Он тихо встал,и трость в руке сжимая
Слегка сутулясь,подошел к двери
Тому мужчине,я была чужая,
Но мне хотелось просто подойти.

Обнять его,уткнуться носом в плечи
Он знал бы,что совсем не одинок
Не время нас годами с вами лечит,
А добрый взгляд и прозы пара строк