Который месяц мы не строим планы,
Живём в отдельном, собственном мирке.
Снаружи смерть бормочет постоянно
На огненном тревожном языке.
Кто скажет миру, сколько будут длиться
Волна безумства и кощунства вал,
Когда я вновь друзей увижу лица,
А не сырой, спасительный подвал?
Ответа нет... И снова лупят «Градом»,
Снаряд разрушил школу за углом…
А осень молча сыплет листопадом
Всё у неё - обычным чередом.
22.09.14
Донецк