***

Антон Ильич Бородин
Черные небеса,
пар клубит в волосах,
ветра протяжный взмах

носится из угла
в угол. Дорожный хлам
падает здесь и там.

Это мешает мне –
мир отрешённо нем.
Улица, между тем,

не отдаёт тепло
окаменевших лон.
Это всего лишь сон

или за гранью сна –
кто же об этом знал?
Мир человека мал

до неизвестных мер.
Всё превратится в мел –
кто-то уже успел

долг возвратить земле.
Только предсмертный плен
звуком слетел со стен.

Будут дела одни
свет окружать. Над ним
тысяча грянет зим,

прежде, чем все труды
так же охватит дым
стоном и вздохом грудным:

и поцелуй любви,
и ароматы вин,
наречия всех долин,

книги, слова, дома,
множество пап и мам –
все упадут к ногам

времени, что всегда
будет, как вечный дар,
тратить земной шар.

24.09.2014