Не красиво? Уйди. Не вздыхай, не смотри, не жалей не выкраивай рюшки.
Ведь бывают года – что ни день – то беда, что ни трапеза – хлеба краюшки…
У одних без других замерзают виски. У других без одних – перец в горле.
Врач сказал, что я выдумал эти тиски. И я плюнул в лицо ему. Кровью.
Скоро листья устанут быть желтым ковром, превратятся в подложку для снега.
Мы привязаны к смене сезонов, Патрон. Так красиво. Спасибо за это.
Я так злюсь по утрам, что ты сыплешь в меня? Что отнял, что мне так не хватает…
Кто-то там под ребром лег с шелковым ковром и на струнах сердечных играет.
Слышь, Патрон, расскажи…сколь отмерено лжи… изворот и других искажений?
Хватит бить меня мной. Я, Патрон, козырной… и гожусь для батальных сражений.
По минутам во сне, по мгновениям дней отголоски тепла жадно к сердцу…
При обглоданной кем-то по краю луне я пытаюсь хоть как-то согреться…