Смеясь она ходила по палате.
Смеясь она присела на постель
И,связанная беленьким халатом,
Она мечтала только про пастель.
Она уже придумала картину:
Там сын её, Тимоха, лет шести
прожорливо так лопает малину.
Представила и крикнула-"Прости
прости, сыночек, что я так слаба
И не могу тебя я защитить,
Что в голове моей с собой борьба
И с ясностью порвётся вскоре нить.
Прости, мой милый, что один остался
Отец погиб, а я одна никак...
Прости, ты зря вернуть меня пытался
Ведь я больна и это не пустяк.
Ах, дура, дура, что со мною сталось?!
Я больше не смогу его обнять..."
Зашла врачиха и слегка ругаясь
Заставила таблетки вновь принять.
Пастель исчезла, образы размыты,
Больная глупо пялится в окно
Глаза её пусты и чуть открыты
Белым-бело осталось полотно...