Пожелтела рябина от горя и слёз,
Дождь ли, солнце – уже всё равно.
Только мучит один окаянный вопрос –
Ну за что же ей это дано?
Осень кружит свой вальс день за днём всё быстрей.
А она всё стоит в стороне,
И попробуй, пойми, что там грезится ей
В этом Богом забытом дворе.
Тихо шепчут берёзы о чём-то своём,
Тихо ветви шуршат по ветвям,
Только статный, багряно-седеющий клён
Полон радости не по годам.
Он не знает, наивный, что этой зимой
И дома, и деревья снесут,
Канет в лету их дворик любимый, родной,
Лишь рябина останется тут.
Так и будет девичьим румянцем гореть,
Вспоминая о чём-то былом.
О весне, за которой уже не успеть,
И о клёне, таком молодом.
Ей не важно, что ветер все листья унёс,
И пророчит беду вороньё.
Она ждёт не тепла, лишь трескучий мороз
Подсластит горечь ягод её.
24 сентября 2014 года