Погожим днем, в любимом парке старом,
Где вечно не смолкает птичий гам,
Сидел я молодым, беспечным малым
И весело глядел по сторонам.
Над головою лёгкий ветер веял,
Лениво плыли в небе облака,
И, обратив свой взгляд в конец аллеи,
Я увидал хромого старика.
Старик едва заметно приближался
И по аллее брёл в тени берёз,
Одной рукой на палку опирался,
В другой руке буханку хлеба нёс.
Минуты шли, старик уже был близко,
Заметил я, как тяжко он дышал,
Худые плечи опустились низко
И каждый шаг мученья вызывал.
Вот он почти со мною поравнялся
И шёл, наверно, из последних сил,
На миг я с ним глазами повстречался
И тут же их невольно опустил.
Возможно, вы когда-нибудь встречали
Такие же несчастные глаза.
Они с тоской и болью вопрошали:
«За что, Господь, меня ты наказал?»
И были в них покорность и терпенье
И вера в то, что милосерден Бог.
Я на скамье сидел в оцепененье,
Глазами землю бороздя у ног.
Старик ушёл и скрылся за листвою,
А я сидел, как идол, сам не свой.
И те глаза с печальною мольбою
Стояли ещё долго предо мной.
Вдруг я увидел, будто по аллее
Плетусь таким же дряхлым стариком,
Что ни о чём я больше не жалею
И не печалюсь больше ни о ком.
Что ноги еле-еле подвигаю
И что иду, на палку опершись.
О боже мой! Такая молодая –
Промчалась, пролетела – моя жизнь!
* * *
2014