Ты нормален. Или тяготеешь к норме. Ты по преимуществу придерживаешься общепринятой морали.
И вот приходит время: час, минута, миг - судьба находит тебя.
И ты один.
Какие-то люди обращаются к тебе накоротке, спрашивают о делах, не делая паузы для того, чтобы выслушать ответ; рассказывают с глубоким знанием дела о случаях, подобных тому, который, как они слышали, произошёл с тобой.
Как, однако, скупа на выдумку фортуна! Многие переживали такое же. Многие? Их всех можно бы собрать под общим знаменем отмеченных, да и объявить манифестацию за прогноз дождей на октябрь 2014 (или против него)
Где хорошая погода? На Дерибасовской…
Но тебе и там всегда не по себе: слишком много пустоты, пространство продырявлено провалами дверей кафе и магазинов, где никому не приходит в голову вспоминать о погоде.
Где поэзия?
Уже не ищешь, круг замкнулся: шар оказывается слишком мал для мечты. Не яхту же покупать – валютой не балуешься.
И ты видишь небо. Дождь как раз замер перед новым излиянием. В просветах истрепанной тучи неожиданная лазурь обещает светлые перспективы.
Тогда ты соображаешь, что вселенная расширяется обратно пропорционально сужению внутреннего пространства.
Доносится неспокойный гул… О, приближаясь, он обретает форму прощального курлыкания. Вот оно! Вот поэзия!
Минуту ты стоишь, провожая взглядом проплывающий над головой образ печали. Эта печаль полна тревоги о тебе, оставшемся на осенней холодной земле. Может теперь поймёшь, что ты не был одинок?