Костями любви к уходящим усеяно кладбище.
Летают вороны в просветах скрестившихся веток.
Прохлада и пасмурно, так... что же надо ещё
Закопанному в плодородную твердь человеку?
Порой на могилах встречаю покинутых демонов.
Им так одиноко без рано ушедшего донора.
Иные в гробу продолжают бороться со временем,
Нетленно смеясь от стянувшего кожу их гонора.
Осенними листьями, ветром, застелено кладбище.
Ограды железом скрипят свой расстроенный реквием.
Поэзией мёртвых цветов говорит эпитафия
Для тех, кто лежит, наслаждаясь последней победой.