пасленом месяц мялся в термидоре
холст. маслом с мон пари по бон вояж
когда струне так рвалось в переборе
взойти тугой петлей на аббордаж
один циклоп на душу светофора
что подыграл во тьме царю теней
как будто в цвет и даже свыше - к форе
от фонаря и до скончанья дней...
скорей к дождю - чихнула табакерка
прочней к зиме ногтей бесцветный лак
устав к войне на градус фейерверка
ату!,
не абы кто не баты как
суровые оттаивали альпы
наследуя последний мокасин
делился апельсин на дольки-скальпы
отрекся волк. но мы ему простим...