Я есть еше в твоих стихах...
Возможно, и в твоих рассветах,
в молитвах, мыслях, томных снах,
в куплетах наших, недопетых...
Быть может цвет моих волос
ты вспоминаешь, в осень глядя...
Как кудри разделял на пряди,
сплетая пару хлебных кос…
Как зарывался головой
в копну душистого каштана
и, задыхаясь: "Боже мой! -
шептал — Любить не перестану!"
А может вишни спелой цвет
тебе глаза мои напомнит,
как ты на дно их падал… помнишь,
с ресниц сцеловывая свет?!...
А мне бы все, до мелочей
Забыть, да память вновь уносит:
то к послевкусию ночей,
то к расставальному погосту...
Жаль, не сошелся наш пасьянс,
хоть, карты бережно тасуя,
мы так надеялись на шанс,
от счастья крикнуть — Аллилуйя...