Детство - это разодранные коленки,
Недосказанность слов и искренность чувств.
Это, когда рассказываешь свои стихи стенкам,
Это под ботинками снежный хруст.
Когда ты возвращаться домой не хочешь,
Зарываешься в поляну ромашек доверху.
Когда над прохожими громко хохочешь.
Когда пускаешь ненужное по ветру.
А теперь... Теперь мы большие.
Пишем книги, пьем водку и ждем любовь.
В 20-ть лет мы уже вовсе не молодые.
В наших жилах течёт взрослая кровь.
Мы не радуемся рассветам, радуемся закатам.
Ведь только на закате можно сказать о том,
Что днём сказать не можем, но очень надо.
О том, почему ночами ревём.