Слов перекаты да перекаты,
послать бы их по адресу
(из цикла "Работа над ушибками")
Перечти письмо с приветом Сашка…
У тебя глаза словно клюквы…
В путах я недуга стихового…
Мне червяк ни за что не источит
Ранью творческой пьяную душу…
Таракашки, букашки, пташки…
Я, наверно, не буду поэтом…
Если б жив был Серёга Есенин,
Вновь бы пел со мной про берёзы,
Растопив тебе сердце вслезень,
Хоть трещат на дворе морозы…
Как поэт я себе напророчу…
М.С.
Я — совсем не твоя подруга,
А бодачая я корова
И от пут стихового недуга
Совершенно свободна, здорова.
И глаза мои вовсе не клюквы
(Красноглазые — некрасивы!),
Моё «личико» вроде брюквы,
Да зато глаза — черносливы (!).
Рада я, что не будешь поэтом,
Гражданином оставшись скромным,
Даже посланным, может, при этом
На три буквы, пусть — не огромных,
Что тебе-то как раз и светит,
Только ты не робей напрасно,
Не показывай буквы детям,
А… катись-ка туда колбаской.
Таракашки, букашки, пташки
Уж конечно же, будут рады
Пожевать, поклевать колбаски
Ради Сашки, поэта ради.
А поэт себе напророчит, —
Тех пророчеств вовек не забуду! —
Что червяк ни за что не источит
Ранью творческой пьяную душу.
Вот бы жив был Серёга Есенин! —
Он вернул бы тебе берёзы,
Растопилось бы сердце вслезень
И в крутейшие в мире морозы.
Но сказал бы Есенин: «Поэтом
Не стремись стать, дружок мой милый,
Ты и так любитель нехилый,
Особливо — до Сашки… с приветом».
Для одной только Сашки ты пишешь,
А она о тебе лишь мечтает.
Пусть же строк этих песенных тыщи
Лишь одна она и читает.
Ну, а я, растерзавшись ответом,
Поэтический вывела абрис,
Потому что с этим… с приветом
Не на Сашкин попал ты адрес.