этой осенью хочется притвориться
безнадёжно счастливой.
не мёрзнуть в холод,
позволяя, как петлям на разных спицах,
вдруг связаться нехитрым узлом "до скорого".
этой осенью хочется без поспешных.
чтоб дыхание - ровно,
чтоб сон - в улыбке.
без последующих "ну какого лешего?"
чтоб случившихся нас не зачесть в ошибку.
этой осенью хочется невозможного.
и, наверное, дело совсем не в пледе,
согревающем вместо.
я просто больше
не смогу быть за сердце своё в ответе.