На плече твоём сладко спится…
На груди твоей умереть…
И пускай на мне власяница,
а мне хочется, хочется петь.
Отчего, откуда берётся
радость эта к исходу пути?
Лёгкой поступью иноходца
жизнь прошла… И ещё впереди
будет что – то, что душу согреет,
что окажется счастьем взамен,
мною вымоленное с колен,
эта осень наша к примеру…
В пору серых дождей и ненастья,
и полётов листьев и птиц,
нам осталось так много от счастья,
но так мало дней на двоих…