Весна наступает в августе, но для тех,
кто проклял секундные стрелки, календари,
будильники, номер на транспорте и на три
не делит повисший на сердце в наследство грех.
Зима не приходит покаяться только к тем,
кто с легкостью сна не прощал всем свои долги,
он плотнику пишет под ростом размер ноги
и мог бы прожить очень долго меж белых стен.
И долгих ночей лихорадка не гложет их,
проснувшихся в осени, спящих еще внутри
придуманных кем-то миров, бытовых картин,
таких беззащитных, нагих и пока слепых.
Я снова без лиц, все брожу, обрывая дни,
как смятые листья бросая их в топку сна.
Я жду, когда следом за летом придет весна,
и Бог, если есть он, однажды меня простит.