Приходят мысли в голову мою,
в печенках засидевшиеся гости,
выносят мозг и моют чьи-то кости,
а я прислугой между них сную.
Они – послы бессонницы и дум,
от них не скрыться, никуда не деться,
их принимаю не умом, а сердцем,
но не к нему идут они на ум.
И среди них ищу всего одну,
и лишь одну я различу из многих,
шальную мысль – «пора мне делать ноги»,
иначе эти ноги протяну…