Пушкин смотрит куда-то поверх поездов
И останков безвременно павших цветов,
Что приносят к подножью какие-то лица, –
Вдаль,
где в небе рождаются сонмы стихов
И летят над толпою голов,
И не знают, куда приземлиться.
А внизу – потускневшие литеры
в тюрьмах томов
Тянут грузы веков
И растят себе длиииинные бороды.
… небо, наспех пошитое из лоскутков,
С наложением швов,
Осыпается снегом за шиворот городу…