Я обручен с дорогой. По краям
обочина с травою изумрудной.
Из летней ночи в утро сентября
влетает дух бродяжий безрассудный.
И золотом берёзы на ветру
звенят и вдруг замолкнут боязливо.
Прости, в квартире питерской умру!
И потому мой мотоцикл ретиво
несёт меня в природы мишуру.