На полке статуэток ряд:
ты сам их вырезал с любовью,
делясь востребованной болью
и оживляя мёртвый сад….
Семь статуэток, семь грехов -
за каждый ты, былой, в ответе…
они, из дерева, но дети
твоих позоров и веков.
Страшись проснуться деревянной,
проклятьем связанной фигурой –
сухой, бездушною, обманной,
божком - себя карикатурой.
Представь, увы, но утром бренным
вдруг недвижим – и нем и глух
к потусторонним переменным,
а в тех вселился прежний дух…
Теперь, твоими же глазами,
из глубины сосновых пор,
прощаясь, смотрят истуканы,
как тело покидает двор.